Me quedé allí de pie, con una toalla caliente en la mano, el corazón me latía más rápido de lo normal. Me dije a mí misma que solo echaría un vistazo, una rápida comprobación. El deber de una madre responsable.
Antes de que pudiera darle demasiadas vueltas, caminé por el pasillo, con pasos más rápidos de lo habitual. Llegué a la puerta de su habitación, respiré hondo y la abrí.
Y me quedé paralizada.
Mi hija no estaba sentada en su cama. No se reía. Ni siquiera miraba a Noah.
Ella estaba arrodillada en el suelo.
Él también.
Entre ellos había un gran trozo de cartón cubierto de bocetos, notas manuscritas y fotografías cuidadosamente dispuestas. Había cuadernos abiertos esparcidos. Rotuladores de colores sin tapar. Un portátil estaba abierto, con una presentación de diapositivas en pausa.
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Comida
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Ambos me miraron sobresaltados.
—¡Mamá! —dijo mi hija, con la cara enrojecida—. No se suponía que vieras esto todavía.
Parpadeé. —¿Ver… qué?
Noah se levantó de inmediato. —Sentimos si esto se ve raro —dijo rápidamente—. Íbamos a limpiar.
Mi hija se puso de pie y cruzó la habitación, tomándome suavemente de la mano. Su voz era nerviosa pero firme.
—Estamos trabajando en algo —dijo—. Juntos.
Volví a mirar al suelo. Una foto me llamó la atención: mi padre, su abuelo, sonriendo débilmente desde una cama de hospital. Otra mostraba un parque local. Una tercera foto mostraba una pila de libros junto a un cartel escrito a mano: Campaña de Alfabetización Comunitaria.
—¿Qué es todo esto? —pregunté en voz baja.
Mi hija tragó saliva. —Sabes que el abuelo ha estado sufriendo desde su derrame cerebral —dijo—. Me dijo que odia sentirse inútil. Echa de menos ayudar a la gente.
Asentí, con la garganta anudada.
