Lo esperaba en la mesa de la cocina con los recibos.
Miró el periódico, luego me miró a mí.
"No es lo que piensas."
"Entonces dime qué es."
Se quedó allí, con la mandíbula apretada y los hombros rígidos, mirando los recibos como si los hubiera puesto allí para tenderle una trampa.
"No haré eso", dijo finalmente. "Estás exagerando."
"No es lo que piensas."
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"¿Estás exagerando?", pregunté con voz firme. "Troy, el dinero está desapareciendo de nuestra cuenta y has ido a ese hotel once veces en los últimos meses sin decírmelo. Me estás mintiendo. ¿Qué pasa?"
"Se supone que debes confiar en mí."
"Confié en ti. Todavía confío en ti, pero no me estás dando ninguna pista."
Negó con la cabeza. "No puedo hacer eso ahora."
—¿No puedes o no quieres?
—Estás mintiendo sobre algo. ¿Sobre qué?
No respondió.
Esa noche dormí en la habitación de invitados. A la mañana siguiente, le pedí que me lo explicara de nuevo, pero se negó.
—No puedo vivir una mentira así —dije—. No puedo despertarme cada día y fingir que no veo lo que está pasando.
Troy asintió una vez. —Sabía que dirías eso.
Así que llamé a un abogado.
No puedo vivir una mentira así.
No quería. Dios, no quería, pero no podía despertarme cada día preguntándome adónde iba mi marido cuando salía de casa.
No podía mirar nuestra cuenta bancaria y ver cómo el dinero desaparecía en lugares sobre los que no tenía derecho a preguntar.
***
Dos semanas después, estábamos sentados uno frente al otro en el despacho de un abogado.
Troy no me miró, apenas habló y ni siquiera intentó salvar nuestro matrimonio. Simplemente asintió con la cabeza en los momentos oportunos y firmó donde le pidieron.
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