Me condujo a una habitación tranquila. Una mesa. Dos sillas. Una ventana con vista al campo donde Owen solía cruzar corriendo cuando creía que no lo veía.
Abrí el sobre lentamente. Dentro había una hoja de cuaderno doblada.
En el instante en que vi su letra, el dolor me golpeó tan fuerte que tuve que llevarme una mano al pecho.
«Mamá, sabía que esta carta te llegaría si me pasaba algo. Necesitas saber la verdad… sobre papá…»
Sentí que la habitación se me venía encima.
Owen me dijo que no confrontara a Charlie. Me dijo que lo siguiera. Que viera algo con mis propios ojos. Luego que revisara debajo de una baldosa suelta bajo la mesita de su habitación.
Sin explicación.
Solo instrucciones.
Por primera vez desde el funeral, la duda entró en la habitación, escrita con la letra de mi hijo.
Le di las gracias a la señora Dilmore y salí corriendo. Por un segundo, estuve a punto de llamar a Charlie. Pero la carta era clara.
Síganlo.
Así que conduje hasta su oficina y esperé.
Le envié un mensaje de texto: "¿Qué quieres cenar?"
Respondió minutos después: "Reunión tarde. No me esperes".
Sentí un nudo en el estómago.
Veinte minutos después, salió y se marchó en coche. Lo seguí.
Casi cuarenta minutos después, aparcó en el estacionamiento del hospital infantil, el mismo donde Owen había recibido tratamiento. Sacó cajas del maletero y entró.
Lo seguí en silencio.
A través de una ventana estrecha, lo vi cambiarse y ponerse un atuendo llamativo y ridículo: tirantes enormes,
Un abrigo a cuadros y una nariz de payaso roja.
Luego entró en la sala de pediatría.
Los niños empezaron a sonreír incluso antes de que llegara a ellos. Repartió juguetes, bromeó, tropezó a propósito para hacerlos reír.
Una enfermera sonrió y lo llamó: «Profesor Risitas».
Me quedé paralizada.
Nada de esto coincidía con la sospecha que la carta de Owen había sembrado.
«Charlie», lo llamé suavemente.
Se giró, y la sonrisa se desvaneció al instante.
«¿Qué haces aquí?»
