Tenía dieciocho años cuando por fin comprendí algo que había intentado aprender durante toda mi vida.
El amor no siempre es silencioso.
A veces no es ni dulce ni íntimo.
A veces, amar significa defender, con firmeza y sin rodeos, delante de todos, a la persona que te defendió durante años cuando nadie te veía.
Esta comprensión me llegó durante mi último año de instituto, al acercarse el baile de graduación.
Mientras mis compañeros hablaban sin parar de vestidos, citas y fiestas posteriores, mis pensamientos divagaban.
Siempre volvían a mi madre.
Se llama Emma, y me tuvo cuando solo tenía diecisiete años.
Antes de eso, era como cualquier otra chica de instituto. Soñaba con vestidos de graduación, bailes lentos, la noche de la graduación y el tipo de futuro que uno imagina cuando la vida aún parece prometedora.
Entonces descubrió que estaba embarazada.
Y todo cambió de la noche a la mañana.
El chico responsable desapareció en cuanto se lo contó.
