Enterré a mi hijo, Barry, hace 15 años. Ese tipo de cosas te cambian.
Mi hijo tenía 11 años cuando murió. Tenía el pelo rubio ceniza y una sonrisa tímida. Todavía lo recuerdo como si hubiera sucedido ayer.
Ese tipo de cosas te cambian.
La desaparición de Barry destrozó mi mundo. La búsqueda duró meses. Barcos de la policía rastrearon el lago de la cantera. Voluntarios recorrieron kilómetros de senderos forestales. Mi esposa, Karen, y yo pasamos incontables noches mirando el teléfono, esperando que sonara.
Nunca sonó.
Finalmente, el sheriff nos sentó. Sin un cuerpo, no había mucho que pudieran hacer. El caso permanecería abierto, pero después de tanto tiempo, tenían que asumir que nuestro hijo había muerto.
Karen lloró hasta quedarse sin aliento.
Yo solo me quedé sentado.
La búsqueda duró meses.
La vida continuó.
Karen y yo nunca tuvimos más hijos. Hablamos del tema, pero creo que ambos pensábamos que perder a otro hijo nos destrozaría por completo.
Así que, en vez de eso, me refugié en el trabajo.
Tenía una pequeña ferretería a las afueras del pueblo. Mantenerla en funcionamiento me daba algo en lo que concentrarme, lo que hacía que los días pasaran volando.
Pasaron quince años así.
Me refugié en el trabajo.
Entonces, una tarde, sucedió algo extraño.
Estaba sentado en la oficina hojeando currículums para un puesto de conserje. La tienda necesitaba a alguien responsable.
La mayoría de las solicitudes eran iguales: breves historiales laborales, algunas referencias, nada memorable.
Entonces llegué a una que me hizo detenerme.
El nombre en la parte superior decía "Barry".
Una tarde, sucedió algo extraño.
Me dije a mí mismo que era solo una coincidencia. "Barry" era un nombre común.
Pero cuando miré la foto adjunta a la solicitud, me quedé paralizado.
El hombre de la foto me resultaba extrañamente familiar.
Tenía 26 años, el pelo más oscuro que el de mi hijo, los hombros más anchos y una mirada más curtida.
Pero algo en su rostro me impactó profundamente.
La forma de su mandíbula.
